Puntas abiertas, cabello graso

Esta semana he estado demasiado ocupado haciendo NADA como para preocuparme del blog. Así de perro. Me he dedicado a compadecerme de mí mismo por mi situación, a ver series y a estar a mi bola disfrutando de mi casa, que estoy solo. Como ahora no hace casi calor, pues me da igual estar en casa. En verano lo llevaba peor, me lo tomaba de otra forma. El perro se está portando bien y tal.

Se acaba de quemar algo cerca de mi casa (otra vez). Bomberos, policías y un olor asqueroso durante toda la tarde entrando por el ventanal del salón. Urgh.

Esta señora te mete una galleta y te parece un millón de galletas... ¡vaya brazo!

El finde pasado fui a las fiestas de Majadahonda y fue, como siempre, como en los viejos tiempos que nunca volverán. Nos quedamos hasta tardísimo, bailamos Shakira al lado de los altavoces gigantes, nos pedimos minis (ese tamaño no apto para discotecas), nos encontramos con gente (poca) e hicimos fotos. Hasta las tantas. Es el único momento del año en el que digo: "me voy a casa", y en 10 minutos, en casa. Normalmente, cuando digo: "me voy a casa", significa: "me voy a Moncloa, todavía no sé si en taxi o bus, y de ahí me cojo un autobús (que pasa cada hora y cuarto por las noches) y en 1 hora y cuarto, en casa". Al día siguiente me levanté tan jodido que ni bajé al Pura Vida ni bajé a las fiestas.

De ahí al jueves rutina de parado: levantarme, bajar al perro, pensar qué hacer de comer, hacerlo, comerlo, fregar, bajar al perro, siesta, interneteo, series, pensar qué hacer de cenar, bajar al perro, etc.

Ya está aquí GH 10, el programa que nunca falla. Con una audiencia muy muy envidiable en estos días (la gala hizo casi un 30% de share), el programa sigue vivo a pesar de haber llamado "homenaje" a la clara falta de ideas. Camuflan los errores, como todos. El casting es como el de todos los años. Ahroa parecerá un rollo, dentro de un mes ya aflorarán las rarezas y las cosas divertidas. Yo seguiré con mi filosofía de solo ver las galas, paso de resúmenes ni de 24 horas. Y si no lo puedo ver, pues mejor. Pero si me pilla en casa (que me pillará, los martes por la noche no suelo tener mucho plan), pues ahí estaré, dentro de ese cuarto de los televidentes que se tragan GH.

El jueves bajé a Madrid con Paula. Allí habíamos quedado con Marta e Isa. Mientras esperábamos nos tomamos una cañeja en El Pico. Nos pusieron de tapa un pan con chorizo en lonchas y chopped. Ñam. Paseando por la calle Palafox pasamos por el Red Rum (antiguo algoennegro). No había visto la reforma, está muy bien. Saludé a Beni y a Eme y Paula y yo nos fuimos a un bar en el que Paula era la única mujer y Paula y yo los únicos menores de 60 años, hasta que llegó Marta a cambiar un poco la estadística. Allí con la caña nos pusieron un riquísimo petisco de morcilla de Burgos. No teníamos plan concreto, pero nos apetecía ver Vicky Christina Barcelona (VCB). Da igual lo que queramos, por lo menos yo, porque VCB es una de esas películas que el destino no quiere que vea, por lo menos no en el cine. Acabamos yendo al Patio Maravillas a tomarnos unas litronejas pero la azotea estaba cerrada y acabamos medio improvisando un minibotellón en la Plaza de las Comendadoras.



Se ha muerto Paul Newman. Penica, un gran actor. Justo ahora estoy viendo un reportaje sobre actores del Hollywood clásico que siguen vivos, obviamente cada vez menos: Liz Taylor, Tony Curtis, Doris Day, Olivia de Havilland, Lauren Bacall, Kirk Douglas. Todos ellos están vivitos, aunque no creo que coleando.

También se ha muerto Coco Cielo. No sé como se ponen los dos puntitos encima de las vocales en mi teclado. Al parecer, ha sido asesinado en un after... Pero es algo turbio, y cada medio ha dicho lo que le ha parecido. Estaremos atentos.

2008 está siendo un año muy negro: Jane Wyman, Sergio Algora, Stelle Getty...



El fin de semana ha estado movidito. El viernes fui con Henar y Ana al concierto de Russian Red y Manos de Topo en el ochoymedio, que cumplía nada más y nada menos que 10 años. Estos días nos hemos dado cuenta de que somos bastante viejunos. La cola para el concierto era antológica, daba miedo. Pasando de esperar de pie, nos sentamos en un banco con unas latejas de cerveza a ver pasar a la fauna de la capital. Nos preguntábamos si toda esa gente cabría en el local, y la respuesta era SÍ, PERO DE AQUELLA MANERA. No pudimos mover un músculo durante las dos hroas que estuvimos dentro, no cabía un alfiler. A Manos de Topo no los había visto nunca y me encantaron, todas sus canciones son temazos y entretuvieron bastante. Tuvieron que lidiar con el sonido de la sala, horrible, y el micro y la guitarra se acoplaban continuamente, pero a nosotros (el público en general) nos la trajo floja. Russian Red es directamente PLUSCUAMPERFECTA, citando a Henar. Igual que en el concierto de Junio, cantó genial, fue muy simpática, las canciones nuevas sonaban muy bien y además se prestó a hacer un bis, una versión del I'm Sorry de Brenda Lee. Comentamos nuestro rumor favorito del momento, aparecido en el blog de Diana Aller: que Lourdes a.k.a. Russian Red a.k.a. Lourditas está (o estaba) oc-se-sio-na-da con Pablo a.k.a. El Guincho y que el canario moderno pasaba del culo de la Feist española. Hubieran formado una pareja guapa y vanguardia.

Salimos como bien pudimos del embudo que se formó a la puerta. Yo, en el camino, solté una lágrima en mi interior porque no quedaba talla L de la cami tan chula que ha sacado Russian Red. Y nunca la podré tener, porque solo hay 100. Nos fuimos a nuestro templo, el Fotomatón, y a bailar. Allí nos juntamos con Nabo, Luis, Guille y Alberto. La música me sorprendió, pusieron Hidrogenesse (Disfraz de tigre) y Chico y Chica (Vaquero). Me vino al pelo, que estos días he estado revisitando los capítulos de 4 en Alicante. Salimos a tomar el aire y justo entonces estalló el drama'n'bass: se descolgaron los baffles (¿cómo coño se escribe esta palabra?) del local y cayeron encima de algunos desafortunados. Heridas, sangre, aturdimientos y el Samur haciendo de las suyas. Qué servicio más cutre. A un chico con sangre en la cabeza le dijeron que podía elegir entre ir al hospital a que le miraran la brecha (al parecer le pusieron 5 grapas) o "irse a casa con sus colegas" (sic)



El sábado llegó, por fin, Santi. Ha ganado. Ha superado la prueba de vivir un año en La India. El dice "Prueba superada", yo digo "La India 0 - Santi 1". Como bienvenida le llevamos a una feria de vinos que organizaba Lavinia. Llegabas, te agenciabas una copa y a catar vinos de toda índole. Ahí que estuvimos tan ricamente. No sé por qué, pero parece que la llegada de Santi va a propulsar una recomunión de los amigos, que tampoco es que la necesitemos, pero sí que vamos a hacer más cosas en grupo. Como dijo algún barcelonés: vosotros no podeis hacer nada solos, si uno hace algo, todos los demás detrás a acompañarle. Y es muy cierto. Así de amigos borregos y residentes en Madrid somos. Del Barrio de Salamanca y sus malas ondas de lucha de clases nos fuimos andanduki hasta el VIPS de Génova. De 11 que éramos, 8 pedimos hamburguesa y lo pagamos más caro que lo que ponía la carta. Estuvimos con una pelota en el estómago unas horas. Volvimos después de bastante tiempo a Casa Camacho a beber iaios y ahí hablamos de todo un poco. Ocupábamos medio bar. A Alber un cliente sempiterno del bar le mangó un botellín de cerveza delante de sus narices. Estuvimos recordando canciones chungas de los 90 (Rosana, Nek, Laura Pausini, la lambada, el Saturday Night nananananananana...) y cuando salió el nombre de Ella Baila Sola, Henar nos dijo que hubo un rumor que ladraba que Marta, la rubia chaparra del grupo, había estado liada con el príncipe. Qué rareza, no lo había oido nunca. Según Juanjo Sáez en Vivir del cuento, las Ella Baila Sola no se hablaban en la última etapa del grupo y el videoclip en el que colaboró tuvo mogollón de problemas, que al dibujante no le afectaron porque él hacía el decorado, pero que cuenta con mucha gracia. Después del Casa Camacho nos dividimos: unos se fueron a casa, otros al Independance (de donde acabaron saliendo renegando de los teenagers y los pijos) y otros a la cola del Nasti, que está reviviendo como garito con entidad propia. Como nunca saben a qué hora cierran están siendo cautos y a partir de cierta hora es casi imposible entrar. Nosotros esperamos y esperamos y nada, pero bueno, ahí estaban los chinos con sus cervezas salvadoras. Al final Marta, Paula y yo nos cogimos un taxi a nuestro pueblo que hizo record de velocidad. Lo pasamos mal de lo rápido que iba. Creo que no tardamos ni 20 minutos de la puerta del Independance (a donde habíamos ido en busca de nuestros amigos) a la puerta de nuestra urbanización. Es muy poco tiempo, en serio.



El domingo nos fuimos deprisa y corriendo a ver VCB y como no llegábamos a la de las 6, nos fuimos a casa de Bill a tomar café. Cuando llegamos a la de las 8, la Plaza de los Cubos estaba tomada por gente ociosa ávida de cine y tras media hora de cola nos informaron de que las localidades estabana gotadísimas. Se nos vuelve a escapar la película española de Woody Allen. Nos metimos al VIPS a hurgar un poco y a casita.

Esta semana colgaré el recopilatorio de Octubre, que todavía no lo he terminado. Aún tengo 2 días para rematarlo.


He robado unas fotos de los fotologs de Nabo y Henar.